Al loro primo appuntamento ne seguirono altri. Incontri impudenti, cinici, talvolta quasi violenti. Lui le parlava senza fronzoli, senza condizionali, senza “grazie” o “prego”. Le comandava, spesso. E presto le disse che la sua cosina valeva oro. “La mia cosina cosa?” “La tua patonza. Potresti farci un mucchio di soldi.” Ma per chi l’aveva presa, s’indignò lei. Non era mica una puttana o un’attrice porno. “Lo so. Ma guarda che non parlo di fare sesso a pagamento. Ma di, sai, fare la comparsa. Hai presente le maniste? Quelle modelle di mani? O di gambe, come sulla locandina di Pretty Woman. Lo sapevi che quelle non sono le gambe di Julia Roberts? E magari quella che le ha imprestato le cosce è pure un mostro, ma nessuno lo sa.” Lei si chiese se era un modo carino per dirle che era un cesso con una bella passera. Ma non aprì bocca. Né altro. Quella fu l’ultima volta che lo vide per un bel po’.
Non ci aveva mai pensato. Con la sua patonza poteva rendere un servizio all’umanità maschile. Mostrarle un pezzettino di cielo limpido tra le brutture delle riviste porno. Basta con clitoridi abnormi e grandi labbra diventate enormi labbra. Lei avrebbe rifondato l’estetica della figa. Sarebbe diventata un caso di studio. L’avrebbero invitata a seminari e congressi. E stavolta non per servire alla mensa. Ma erano solo bagliori di pazzia, a cui si abbandonava quando era sola nel suo letto e nessuno poteva sentire neanche il rumore dei suoi pensieri.
Col tempo queste fantasie la abbandonarono e lasciarono il posto alle solite preoccupazioni. L’affitto, le bollette e l’astinenza forzata. Fu per quest’ultima che si ritrovò suo malgrado a rispondere di nuovo al sorriso di Adam, che spuntò un bel giorno dietro ad un piatto di tiramisù preconfezionato. “Ciao Adam.” “Ciao bella topa.” Ricominciò così, senza troppi convenevoli, la loro storia.
Lei si aspettava che Adam tornasse all’attacco. Che volesse lucrare sul suo gioiello di famiglia. Ma non fu così. Per lui le cose avevano cominciato a girare per il verso giusto e certi set non li frequentava praticamente più. Inoltre, si era rassegnato al fatto che lei fosse una piccola Santa Maria Goretti. “Me la fotografi?” alla fine fu lei a prendere l’iniziativa. “Cosa?” “La mia cosa.” “La tua… cosa?” “Hai capito benissimo.” Adam restò un attimo senza parole. Aveva traviato l’illibata pastorella? O fatto uscire la troia che è in ogni donna? Doveva nascondere il segreto, per magari farsi bello solo con gli amici? O trascinarla sulla pubblica via del peccato e spremerle fino all’ultimo quattrino che le usciva dalle gambe? Le pensò tutte. Ma, in attesa di prendere una decisione, inforcò la sua macchina fotografica e si preparò a realizzare il più formidabile servizio fotografico che donna avesse mai avuto. Solo primi e primissimi piani di patonza. Un book decisamente sexy. Con questo, Adam si presentò presso tutte le maggiori case editrici. Porno, ovviamente. Hardcore, softcore, a luci rosse e chi più ne dà più ne metta. Fu un successo. Solo un mese dopo la patonza più bella della storia troneggiava sugli scaffali di tutte le edicole. Tre mesi dopo, la patonza faceva la sua prima apparizione in alcuni film porno. Niente penetrazione, nessuna scena di sesso, per carità. Solo un belvedere in alcuni momenti topici, diciamo. Il volto della ragazza non fu mai svelato. Ma la patonzista divenne un caso sociale. Le femministe protestavano perché la donna veniva separata dalla vulva. I critici perché si assisteva ad un’omologazione della fica. Le complessate chiedevano di ricorrere alla chirurgia per adeguarsi al nuovo ideale estetico. E molti rapporti fallivano perché le donne non reggevano il confronto con la mitica patonzista. Che intanto si era rintanata nella sua vita da Cenerentola, tenendo le gambe ben strette per paura di farsi riconoscere. Era scattata la caccia alla patonza.
Chi era mai questa donna superdotata? Questa Venere in pelliccia capace di muovere gli animi e smuovere gli ormoni del sesso forte? Nonché di suscitare cattiveria e invidia in tutto il gentil sesso? Era certamente brutta come il peccato. Per questo si vergognava a mostrare la sua faccia. Oppure proveniva da una famiglia in vista, che non poteva macchiare il proprio nome con queste maldicenze oscene. Si disse perfino che era una donna di Chiesa. Un’anziana pensionata. O un misero fotomontaggio. Ma come un fotomontaggio? disse tra sé la patonzista. E quasi le venne voglia di uscire allo scoperto. Non solo con la patonza, s’intende, ma col proprio volto, nome e cognome. Fu tentata dall’idea di presentarsi ad un talk-show, magari seduta di spalle, come certi pedofili o pentiti di mafia. Pensò di rilasciare un’intervista scoop ad un settimanale femminile. S’immaginò mentre firmava autografi sulla foto della sua patonza. Ma non era da lei. In fondo, le piaceva l’idea di essere la benefattrice oscura di tutto l’universo maschile. Di quello che provavano le donne, invece, non le interessava granché. E sotto sotto pensava che in molte avrebbero dovuto ringraziarla, perché le sollevava dall’ingrato compito di abbassarsi le mutandine.